Gimme five!

Stavolta non c'è nessun duello in ballo. Stavolta è tutta colpa mia: le ho chiesto io di scrivere un altro racconto. Quindi che ci volete fare? Dovete sorbirvi grace (ma nana). E aiutarmi a sfatare la sua idea secondo la quale solo i lettori del suo blog, e non i miei aficionados, la leggono da queste parti.

Sono in ritardo, c’è traffico ed io abito in campagna, in pieno centro città.

In macchina rallento la mia corsa premendo sul pedale dell’acceleratore e proseguo in avanti con la retromarcia inserita.

Arrivo al portone dello studio, prendo l’ascensore e salgo a piedi al secondo piano.

Mi siedo alla scrivania dell’editore, sono pallida, paonazza proprio.

Lui mi raggiunge, si volta verso di me dandomi le spalle.

Mi dice, sussurrando ad alta voce:

– Lo scrivi sì o no questo dannatissimo racconto?

Gli rispondo:

– Col caTso!

I suoi occhi nocciola sono di un blu lucente, ha un’aria trasandata ed elegante, la barba lunga appena rasata e sopracciglia rade e sottili in disordine.

La sua voce è più aspra del solito, molto dolce.

Mi dà la mano, è bollente. Talmente ruvida da sembrare incorporea.

Mi conduce sul terrazzo... forse vuole buttarmi di sotto... mi odia, lo so...

Sono nervosa, inspiegabilmente tranquilla.

Spengo una sigaretta e, una volta fumata tutta, l’accendo schiacciandola in un angolo con l’estremità arrotondata del mio stivale a punta.

Il gesto al capo deve sembrare molto sexy, perché continua imperturbabile a guardarmi strabico e ad annuire di disappunto.

Rientriamo. Mi dice in francese balzachiano:

- La haine, comme l'amour, se nourrit des plus petites choses!

Lui sa, maledetto, come farmi tornare l’ispirazione.

Lo saluto dandogli il cinque, non sulla mano ma in faccia.

Torno a casa, rispolvero la vecchia Olivetti ed ecco l’incipit del mio nuovo racconto:

"Flannery, lo vuoi capire che so scrivere solo minchiate?".